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    ……

    四十分钟后，法租界。

    一栋不起眼的石库门房子，二楼亮着一盏台灯。

    刘长顺推门进去的时候，潘年正坐在桌前抄写电码本。

    三十出头的男人，瘦，颧骨很高，手指上有常年握笔磨出的老茧。

    刘长顺没有废话，走上前，端起桌上的凉白开灌了一大口。

    他把情报一字不差地复述了一遍。

    潘年的笔停了。

    他把电码本合上，沉默了很长时间。

    “中西健不走？”

    刘长顺闭上眼，摇了摇头。

    “不走。”

    潘年点了点头。

    他没有追问为什么不走。

    做他们这一行的，不问归期，不问缘由。

    他站起来，走到窗边。

    透过木百叶窗的缝隙，能看到街对面裹着军大衣的岛国宪兵正哈着白气巡逻走过。

    “长顺啊……”

    潘年看着窗外那些耀武扬威的侵略者。

    “你说……等这一切都结束了，等鬼子被赶跑了，等天下太平了。”

    “会有人……记得我们这些人吗？”

    刘长顺喉头一梗，没有回答。

    这个问题，他没法回答。

    潘年转过身，自己苦笑了一下。

    “其实不用回答，我知道答案。”

    “我们这种人，本来就不该有名字，也不能有名字。”

    他靠在冰冷的墙壁上，台灯的光从侧面打在他的脸上。

    “我们就像这上海滩路边的石子，车轮碾过去，‘咔嚓’一声，碎了。”

    “等一阵风吹过来，骨灰都散了，什么痕迹都不会留下。”

    潘年深吸了一口气，眼神却变得异常明亮。

    “可石子，有石子的用处。”

    “它垫在泥坑里，它铺成的路，后人走上去，才会稳当，才不会弄脏了鞋。”

    他重新走回方桌前，伸手摸了摸那台藏在暗格里的发报机。

    “也许有一天，十年后，几十年后。”

    “这片土地上的孩子们，能在宽敞明亮的教室里大声念书。”

    “能在干干净净的马路上自由奔跑，不用再看任何洋人的脸色。”

    “不用再怕头上落下的炸弹。”

    “他们不知道脚下的每一寸土，都是有人用血和肉垫平的。”

    “他们不知道我们的名字，不知道我们曾经在这漫漫长夜里。”

    “这样挣扎过、绝望过，又满怀希望过。”

    潘年拿起那本电码本，翻开全新的一页空白页，拿起那支铅笔。

    “但这就对了。长顺，这不就对了么？”

    潘年低下头，笑了。

    “我们要的，不就是那样的日子吗？”

    他开始编写电文。

    手指稳得出奇，没有一丝颤抖。

    深夜的寂静中，响起了清脆的金属敲击声。

    滴、滴、答答、滴、滴……

    电波声，透过茫茫黑夜，越过封锁线，分成了两路。

    一路，飞向冰天雪地的莫斯科。

    一路，飞向那片黄土高坡上。

    　　


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